Hace tan sólo unos escasos días murió el gran Richard Belzer, o el inmenso detective John Munch, aquel sarcástico policía que pariera Paul Attanasio con su pluma y que Tom Fontana y Barry Levinson elevarían al olimpo de los más grandes caracteres en la ya mítica “Homicide, Life on the Streets”. Una pérdida inmensa para mi memorabilia de las cosas rescatables de la vida. Que descansen en paz el comediante Belzer y el policía Munch, y que su memoria se extienda todo lo posible.
Por estos días he leído en más de una ocasión que el poeta Heberto Padilla no tenía miedo. Y no es cierto. Padilla estaba literalmente cagado del miedo. Quizás cómo nosotros, ustedes, todos. El miedo, ese instinto natural del hombre, ha sido enarbolado por los totalitarismos, las autocracias y las democracias como arma de sometimiento y de castigo. El miedo físico de la tortura de la carne y el miedo irreal de los fantasmas de la psiquis. Todo miedo es válido, dirían aquellos que se ocupan de nuestra “bonanza” y de nuestra “seguridad”. Pero no hay diferencias entre aquel Heberto desvergonzado que delataba por los codos durante el episodio aciago de su auto inculpación y los otros que callamos ante la devastadora fuerza colectiva del “bien común”. La libertad real es una quimera, lo sabemos bien. Validar, como lo hacemos a diario, su farsa nos convierte en un ejército de Padillas furibundos. No somos héroes, como no lo fue el poeta, ni tampoco villanos. La miseria es un sine qua non de la existencia de todos. Dejemos la hipocresía a un lado.
Ya andan por ahí los que predican alegremente el resurgimiento del excepcionalismo norteamericano gracias a la reaparición del queso crema en algunos supermercados de Miami.
Y entonces… ¿fue el poeta Heberto Padilla nuestro Galileo Galilei? (“eppur si muove”).
Lo pregunto porque se ha revivido aquella narrativa de Reinaldo Arenas de que Padilla se habría burlado de sus represores (imitando el lenguaje y los gestos de Castro) durante su infausto ejercicio auto inculpatorio.
¿No será demasiada fantasía “patriótica” de nuestros compatriotas, siempre tan propensos a la pseudo heroicidad inclaudicable?
Las dos grandes tonterías del momento:
1- “Biden es un anciano vigoroso y saludable”
2- “Trump volverá en el 2024 para concluir lo que comenzó“
Llegaron de Cuba hace menos de un año. Ambos rozan los sesenta y son sencillos y educados, buenas personas también. Felices, muy felices porque fueron reclamados por su único hijo y al fin pudieron juntarse luego de varios años. El vástago les compró un seguro de salud para que pudieran chequearse. Yo los recibí en consulta y les ordené exámenes. El colesterol un poco alto, algo de prediabetes él. La radiografía de pecho, extraña. El hombre fue fumador alguna vez. Le ordeno un CT scan de tórax con contraste. Ayer revisamos el resultado. Le dije a las muchachas de front desk que lo contactaran con urgencia. Vinieron ambos con su hijo. Dar este tipo de noticias nunca es fácil. Se encontró una masa de 3×3 cms en el pulmón izquierdo compatible con un carcinoma, además de un linfonodo vecino metastizado. Nada es tan terrible como la certeza de la proximidad de la muerte. Se abrazaron, lloraron, fueron estoicos… Les dije que el diagnóstico definitivo lo daría la biopsia por broncoscopía, que la vida nos ponía por delante batallas que necesitaban ser libradas y bla bla bla… pero nada puede paliar el dolor del final. Es imposible tasar el alma humana si no se es testigo de momentos como estos.
Ani y yo llegamos a los Estados Unidos en el mes de Julio del 2005, durante pleno gobierno de Bush Jr, procedentes de Chile, nuestro primer exilio. En aquel entonces comenzamos a trabajar casi en cualquier cosa, por un salario mínimo que, a diferencia de hoy en día, nos alcanzaba para rentar un efficiency o un departamento pequeño, para comprar un auto y para alimentarnos y vestirnos. Ani descargaba camiones en el difunto Babies R Us (muy pronto se convertiría en supervisora) y yo trabajaba como medical assistant o repartía pizzas. Sí, los tiempos han cambiado… para mal…
Ani y yo nos encontramos este domingo en el Black Point Park and Marina a esta gatica tricolor en un estado de desnutrición absoluto, algo inusual en la yuma que todos conocemos (o conocíamos). La llevamos al shelter, donde la vacunaron y donde pretendían sacrificarla. Tuvimos que ir a sacarla de la sección de eutanasia y la traíamos a casa. Antes una veterinaria amiga nos hizo el favor de correrle el test de enfermedades infecciosas crónicas, que resultó negativo. Afortunadamente mi cuñada Thais es veterinaria board certified y nos ha ido instruyendo en cómo debemos de hacer para salvar la vida de esta criatura. Resulta que la gatica tiene más de 10 años de edad y adquirió una infección bucal que ha terminado por causarle anemia y elevación de las transaminasas hepáticas. Ya la desparasitamos y ahora le estamos administrando antibióticos y alimentándola. Quizás tenía dueña y se perdió. Quizás siempre sobrevivió en las calles. La libertad, la verdadera, tiene un precio.
Creo firmemente que vivimos los prolegómenos de una nueva etapa en la historia de la humanidad, de un nuevo episodio “socio-político” post capitalista que comenzó a estructurarse en términos prácticos un poco después de la mitad del siglo pasado y que terminó por establecerse tras el triunfo presidencial de Barack Obama en los Estados Unidos y la creación y popularización del smart phone. El cierre del ciclo pre secuencial aconteció, pienso yo, con el establecimiento práctico de la paralización de las fuerzas productivas a causa del manejo oportunista de una pandemia que muchos aceptaron y acunaron con beneplácito (mientras el poder de gobiernos e instituciones se volvía invencible) y, sobre todo, con la instrumentalización de un golpe de estado político minuciosamente planificado y ejecutado por instituciones partidistas y gubernamentales en noviembre del 2020.
Como todos sabemos, la fuerza de la historia es imparable. Resguárdense, aquellos que aún siguen creyendo en las leyes del viejo mundo, de la mejor manera posible si es que no quieren ser barridos por la ola de la “nueva modernidad”. Aunque todos sabemos que la capacidad de adaptación del ser humano es inconmensurable, y es allí donde radica la garantía del éxito de los nuevos hacedores del futuro.
La historia ha cambiado. El mundo es otro. Al derrumbe absoluto de las ideologías tradicionales se suma la autocomplacencia y el mesianismo de los autotitulados “salvadores del mundo” como factores generadores de una sociedad futura. Es decir, aquellos que manejan las palancas del poder y que imaginan una sociedad “perfecta” no lo hacen ya para enriquecerse aún más o para atesorar mayor poder. Lo hacen para trascender. Y eso es aterrador. Cualquier debate sobre el presente y el futuro, para ser serio y competente, debe de despojarse del discurso tradicional que ha primado durante los últimos250 años. Hablar de comunismo o capitalismo a estas alturas, es un gazapo anacrónico y futil. Pero no creo que sea algo que pueda entenderse por ahora. Tiempo al tiempo…
La falacia de la democracia se sustenta en la ilusión del poder y en la fé ecuménica del gobernado.
Las ideologías tradicionales que surgieron tras la ilustración, como tantas veces lo he pensado y dicho, han perdido su estructura básica fundamental de praxis, no por holgazanería intelectual sino por circunstancias vivenciales. El mundo, que se desliza con premura hacia una nueva etapa de la historia de los hombres, deja tras de sí las sobras de una civilización ya antigua (exenta de las definiciones clásicas éticas y morales) para dar lugar a una filosofía del «nuevo acomodamiento», de la cual aún no se atisba claramente el sostén fundamental de su entelequia, pero que se vislumbra parcialmente en los «mandamientos» occidentales del Foro de Davos y en los totalitarismos residuales del comunismo que se aglomeran alrededor del foro de Puebla y del gigante chino. Lo que dice el periodista norteamericano Glenn Greenwald, hombre cercano anteriormente a las ideas socialistas del siglo XXI, podría también haberlo dicho cualquiera de nosotros que se precie de atesorar al menos algo de sentido común. Es esa una muestra de toda esta perorata que les acabo de dar. Tiempo al tiempo y veremos que seguir debatiendo sobre los estamentos perpetuos de la consecución y mantención del poder a la usanza de la etape pre-Covid no es más que un ejercicio fallido y demodé.
La cinta noruega Narvik, más allá de sus posibles miserias y bonanzas, trasmite una verdad irrefutable aunque impopular: las heroicidades patrias en pos de una victoria militar, el auto sacrificio incólume y sacro, son absurdos inútiles. El único heroismo relevante es aquel que puedes hacer (y haces) por tu familia y por tus hijos. Asesinar aún si fuera pertinente. Y es que la historia de la humanidad no es más que la de la inmolación épica y trascendente por los seres queridos. Políticos y banderas son la fascia despreciable de la ecuación.
Ya ha comenzado la guerrita de la chambelona, y aunque es verdad que el “titán” claudicó miserablemente (durante su mandato) a la histeria política de la pandemia, lo cierto es que no le falta razón en lo que dice, pues DeSantis fue también un entusiasta inicial de la propaganda del terror. Y entre todo este circo se sigue cocinando la ilusión de una democracia de cartón.
Siempre, de una manera u otra, termino regresando al primer capítulo de The Walking Dead (Days Gone By), esa pieza maestra filmada por el gran Frank Darabon hace ya más de una década.
¿Poesía, me preguntan ustedes? Poesía es el despertar de Rick moribundo en un hospital de Georgia y su larga marcha entre cadáveres putrefactos. Poesía es el dolor de Duane y el apoteósico terror de su hijo. Poesía son las calles desoladas y terribles de Atlanta. El resto es bobería, Sarría.
La literatura escrita agoniza. Las artes escénicas también, pero el aldabonazo de Darabont al menos alcanzó para sembrar la esperanza del verso en una década en que el mundo comenzaba su incontenible cambio hacia un futuro autómata, arrastrando consigo la creatividad auténtica del hombre. Por eso hay que redimir el alma… de vez en cuando…
La hipérbole criolla se manifiesta en todos los espacios de la vida, incluyendo el arte y la literatura, por supuesto. Es hora de dejarlo claro. Ni Virgilio es Solzhenitsyn ni Padura (mucho menos) es Richard Price. Aunque en términos reales Virgilio es más Solzhenitsyn que Padura, Price.
Lamentablemente la Cuba del último medio siglo ha gravitado, con una intransigencia brutal, entre la pseudocultura politizada del castrismo y el folklorismo antillano. De allí los dedazos redentores que señalan, con la implacabilidad que concierne al propio Dios, a los elegidos entre los elegidos. Toda una farsa, como son los asuntos de los hombres.
Después de la rebambaramba entusiasta por la vacunación anti-covid, los resúmenes de noticias parecen más esquelas mortuorias que testimonios de vida
Ani acaba de regresar del Publix de la barriada. Pagó $8.99 por una docena de huevos. Y el inventario era escaso. Ani tuvo que “pugilatear” uno de los menos de 10 cartones que quedaban. Y luego se aparecen aquellos que dicen que todo va de maravillas. O aquellos otros que prefieren mirar hacia el lado y callar. La Cuba pesadillezca de inicios de los sesenta asoma su nariz impertinente…
Los títulos (generalmente auto-títulos) de “pensador”, “poeta” y “escritor” no son sólo subjetivos e imprecisos, sino ridículamente imprácticos, vergonzosamente fútiles.
No hay animal más despreciable que un político cualquiera
Los Hombres Sabios 